Spleen de Buenos Aires

Todos van solos en esta ciudad desierta
El último fuego acabó por corromperla
¿Quién prenderá la luz por las mañanas?
Extraño ardor mientras se me va la razón
Sería extraño que alguien encuentre algo
Por lejos que esté debería llegar allí
Salió el sol, se produce otro efecto
Témpanos de sal, y entre las piernas baja el mar
¿Será el amor? ¿será el amor?
¿Será el amor el que salve al día?



Credits
Writer(s): Ignacio Suárez
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