Cárcel Propia

Llorar, llorar,
dejarse llorar y gritar una pregunta
retórica, una pregunta retórica soy.

Veo espejos por doquier,
mi mundo es tan limitado y pequeño
yo soy mi propia cárcel
de techos bajos.

Aliméntenme,
famélica estoy.

Cuando yo nací había luna llena,
eso explica el impulso, nací en la muerte
Era redonda como los ciclos
que terminan y empiezan en el sitio incierto
de los números del infinito.

Cuando nací mi madre abrió sus piernas bien abiertas
para expulsarme
y me trajo al mundo en una casa transparente y real como sus ojos,
era joven mi madre y creía en el amor y el yoga
buscaba a Dios y andaba en bicicleta,
tenía la cuarta parte de un centenario de años en su pecho
y un marido que dejó de escribir sus nombres juntos en los troncos.

Cuando nací era junio
y había mangos cayéndose en las carreteras,
yo dormía semilla en la tierra, sin raíces
expectante.

Yo reía
sin saber de la belleza de la búsqueda
del tacto en los pies cuando se pisa,
cuando trituran cachitos de madera y hojas secas
aun entonces, infinita espera
subyugante
Yo reía.