Europa
¿Quién dijo que la cultura no tiene olor?
¿Quién dijo que tu progreso no está podrido?
Bajo tus uñas, la sangre, la historia gritando
Mentira o verdad
¿Acaso se te ha ocurrido pedir perdón?
Menos se te ocurrió devolver un peso
Guarda, que el indio despierta, y las deudas son deudas
Acá o en tus bancos de mierda
La gorda en su cuna creció vigorosa
Masticando tripas de México y Bolivia
Desarrollando lenguas, artes, ciencias, amores
Un trampolín sin freno a las cumbres humanas
Y pintan tus pintores, suena tu música fina
Siguen creciendo sanitos tus niños, tus niñas
Europa y tu simiente de choreo y de muerte
La belleza de los vencidos aún pudre tu frente
¿Quién dijo que la cultura no tiene olor?
¿Quién dijo que la cultura no tiene olor?
Huele a toba mutilado, casi que descuartizado
Negro secuestrado, muriendo a latigazos
Hospitales saturados, corren ríos infectados
Pibes que no llegan a ver ni un puto carnaval
Y pintan tus pintores, suena tu música fina
Siguen creciendo sanitos tus niños, tus niñas
Europa y tu simiente de choreo y de muerte
La belleza de los vencidos aún pudre tu frente
¿Quién dijo que tu progreso no está podrido?
Bajo tus uñas, la sangre, la historia gritando
Mentira o verdad
¿Acaso se te ha ocurrido pedir perdón?
Menos se te ocurrió devolver un peso
Guarda, que el indio despierta, y las deudas son deudas
Acá o en tus bancos de mierda
La gorda en su cuna creció vigorosa
Masticando tripas de México y Bolivia
Desarrollando lenguas, artes, ciencias, amores
Un trampolín sin freno a las cumbres humanas
Y pintan tus pintores, suena tu música fina
Siguen creciendo sanitos tus niños, tus niñas
Europa y tu simiente de choreo y de muerte
La belleza de los vencidos aún pudre tu frente
¿Quién dijo que la cultura no tiene olor?
¿Quién dijo que la cultura no tiene olor?
Huele a toba mutilado, casi que descuartizado
Negro secuestrado, muriendo a latigazos
Hospitales saturados, corren ríos infectados
Pibes que no llegan a ver ni un puto carnaval
Y pintan tus pintores, suena tu música fina
Siguen creciendo sanitos tus niños, tus niñas
Europa y tu simiente de choreo y de muerte
La belleza de los vencidos aún pudre tu frente
Credits
Writer(s): Agustin Ronconi, Ezequiel Martin Jusid
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