Beatnik
Fini le temps de la discorde
C'est la guitare à douze cordes
Qui est son passeport
Du sud au nord
Dès que l'été revient
Il met dans ses bagages
L'amitié pour langage
Il a envie de voir le monde
Et de savoir pourquoi il gronde
Ce vagabond aux cheveux longs
Le ciel lui appartient
Bien au-delà des villes
Il va chercher son île
Il a vingt ans et dans ses veines
L'espoir de voir tomber les chaînes
Il a un drapeau sur le sac à dos
Mais il ne cesse de chanter
Il n'y a plus de frontières
Tous les hommes sont des frères
Les jours où la faim de tenaille
Même si le ventre creux, il défaille
S'il voit un chien sur son chemin
Il partagera son pain
Et plus tard sur la route
Ils seront deux sans doute
Malgré tous ses airs de sauvage
Une fille mettra son coeur en cage
Pour elle enfin jusqu'au matin
Il chantera sans fin
Dieu que la vie est belle
Quand l'amour nous appelle
Fini le temps de la discorde
C'est la guitare à douze cordes
Qui est son passeport
Du sud au nord
L'amitié est son droit
Elle dort dans ses bagages
Avec sa fleur de l'âge
Fini le temps de la discorde
Fini le temps de la discorde
Fini le temps de la discorde
Fini le temps de la discorde
C'est la guitare à douze cordes
Qui est son passeport
Du sud au nord
Dès que l'été revient
Il met dans ses bagages
L'amitié pour langage
Il a envie de voir le monde
Et de savoir pourquoi il gronde
Ce vagabond aux cheveux longs
Le ciel lui appartient
Bien au-delà des villes
Il va chercher son île
Il a vingt ans et dans ses veines
L'espoir de voir tomber les chaînes
Il a un drapeau sur le sac à dos
Mais il ne cesse de chanter
Il n'y a plus de frontières
Tous les hommes sont des frères
Les jours où la faim de tenaille
Même si le ventre creux, il défaille
S'il voit un chien sur son chemin
Il partagera son pain
Et plus tard sur la route
Ils seront deux sans doute
Malgré tous ses airs de sauvage
Une fille mettra son coeur en cage
Pour elle enfin jusqu'au matin
Il chantera sans fin
Dieu que la vie est belle
Quand l'amour nous appelle
Fini le temps de la discorde
C'est la guitare à douze cordes
Qui est son passeport
Du sud au nord
L'amitié est son droit
Elle dort dans ses bagages
Avec sa fleur de l'âge
Fini le temps de la discorde
Fini le temps de la discorde
Fini le temps de la discorde
Fini le temps de la discorde
Credits
Writer(s): Frank Thomas, Michel Polnareff, Jean Bouchety
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