La ruelle des morts

Avec nos bidons en fer blanc, on descendait chercher le lait
À la ferme au soleil couchant dans l'odeur des soirs de juillet
On avait l'âge des confitures, des billes et des îles au trésor
Et l'on allait cueillir les mûres en bas, dans la ruelle des morts

On nous disait que Barbe Rousse avait ici sa garnison
Et que dans ce coin de cambrousse il avait vaincu des dragons
On avait l'âge de nos fêlures et l'on était conquistadors
On déterrait casques et fémurs en bas, dans la ruelle des morts
Dans la ruelle des morts

On arrosait toutes nos victoires à grands coups de verres de kéfir
Ivres de joie et sans l'savoir on reprenait Mers el-Kebir
Puis c'étaient nos chars en Dinky contre les tigres et doryphores
Qui libéraient la French County en bas, dans la ruelle des morts

Que ne demeurent les printemps à l'heure des sorties de l'école
Quand les filles nous jouent leurs 16 ans pour une bouiffe de Royale Menthol
Je n'sais plus si c'était Françoise, Martine, Claudine ou Marie-Laure
Qui nous faisaient goûter leurs framboises en bas, dans la ruelle des morts
Dans la ruelle des morts
Dans la ruelle des morts

Que ne demeurent les automnes quand sonne l'heure de nos folies
J'ai comme un bourdon qui résonne au clocher de ma nostalgie
Les enfants cueillent des immortelles, des chrysanthèmes, des boutons d'or
Les deuils se ramassent à la pelle en bas, dans la ruelle des morts
Dans la ruelle des morts
Dans la ruelle des morts