Margot

Desde lejos se te embroca, pelandruna abacanada,
que nacistes en la mugre de un convento de arrabal...
Pero hay algo que te vende, yo no sé si es la mirada,
la manera de sentarte, de vestir, de estar parada
o tu cuerpo acostumbrado a las pilchas de percal.
Ese cuerpo que te marca los compases tentadores
del candombe de algún tango en los brazos de un buen gil,
mientras triunfa tu silueta y tu trajes de colores,
entre risas y piropos de muchachos seguidores,
entre el humo de los puros y el champán de Armenonville.

Son mentiras, no fue un guapo compadrón y prepotente,
ni un malevo veterano el que al vicio te largó...
Vos rodaste por tu culpa y no fue inocentemente...
¡berretines de bacana que tenías en la mente
desde un día que un jailaife de yugillo te afiló!

Siempre vas con los amigos a tomar ricos licores,
a lujosos reservados del Petit o del Julien,
y tu vieja, ¡pobre vieja! lava toda la semana
pa' poder parar la olla, con pobreza franciscana,
en el viejo conventillo alumbrado a kerosén.

Yo recuerdo, no tenías casi nada que ponerte,
hoy usas ajuar de seda con rositas rococó,
¡me reviente tu presencia... pagaría por no verte...
si hasta el nombre te han cambiado como has cambiado de suerte:
ya no sos mi Margarita, ahora te llaman Margot!