L'automne
L'automne
(texte: Vincent Roca / musique Pierre-Marie Braye-Weppe; David Richard; Elsa Gelly)
Il faut se faire une saison
Les feuilles se suicident
Pas au gaz de ville non
Elles se jettent dans le vide
Les maliens de Prévert
Immortels du bitume
Gueules noires en habit vert
Les ramassent dans la brume
Novembre c'est la Toussaint
La fête des gens qui toussent
Qui se glaviotent dans la main
Un seul poumon pour tous
A la quinte on fredonne
Des chants de coryza
Les ganglions bedonnent
Les gorges affichent trente trois
Le soleil fait ses nuits
L'air enfile sa buée
Au matin l'herbe aigrie
Boit son verre de rosée
On ressort ses petites haines
Au petit bonheur l'absence
On se regarde à peine
En voisins de faïence
Le vinaigre est en fleur
Les pépins sont en cloque
Les jardins sont en pleur
Ça bouchonne dans le Médoc
Les nuages grassouillets
Soignent leur mise en pluie
On ferme les volets
Ça laisse passer l'ennui
Les gens font ce qu'ils pleuvent
Ils commettent des impers
Les cartables font peau neuve
Les truites se mettent aux vers
Les pêcheurs jouent aux carpes
Les deux poings à la ligne
Les amoureux s'écharpent
Et le mercure rechigne
Les microbes de la grippe
S'agrippent aux petits vieux
Qui prennent la vie en grippe
Elle leur sort par les yeux
Les poumons d'acier rouillent
Et les pacemakers broutent
Les souvenirs bafouillent
Ça sent la sortie de route
L'hiver en bout de piste
Est dans les starting-blocks
Là-haut l'accessoiriste
Fait l'inventaire des stocks
Au lit les rossignols
L'automne range ses crincrins
Verlaine aux Batignolles
Se retourne dans son coin
(texte: Vincent Roca / musique Pierre-Marie Braye-Weppe; David Richard; Elsa Gelly)
Il faut se faire une saison
Les feuilles se suicident
Pas au gaz de ville non
Elles se jettent dans le vide
Les maliens de Prévert
Immortels du bitume
Gueules noires en habit vert
Les ramassent dans la brume
Novembre c'est la Toussaint
La fête des gens qui toussent
Qui se glaviotent dans la main
Un seul poumon pour tous
A la quinte on fredonne
Des chants de coryza
Les ganglions bedonnent
Les gorges affichent trente trois
Le soleil fait ses nuits
L'air enfile sa buée
Au matin l'herbe aigrie
Boit son verre de rosée
On ressort ses petites haines
Au petit bonheur l'absence
On se regarde à peine
En voisins de faïence
Le vinaigre est en fleur
Les pépins sont en cloque
Les jardins sont en pleur
Ça bouchonne dans le Médoc
Les nuages grassouillets
Soignent leur mise en pluie
On ferme les volets
Ça laisse passer l'ennui
Les gens font ce qu'ils pleuvent
Ils commettent des impers
Les cartables font peau neuve
Les truites se mettent aux vers
Les pêcheurs jouent aux carpes
Les deux poings à la ligne
Les amoureux s'écharpent
Et le mercure rechigne
Les microbes de la grippe
S'agrippent aux petits vieux
Qui prennent la vie en grippe
Elle leur sort par les yeux
Les poumons d'acier rouillent
Et les pacemakers broutent
Les souvenirs bafouillent
Ça sent la sortie de route
L'hiver en bout de piste
Est dans les starting-blocks
Là-haut l'accessoiriste
Fait l'inventaire des stocks
Au lit les rossignols
L'automne range ses crincrins
Verlaine aux Batignolles
Se retourne dans son coin
Credits
Writer(s): Pierre Luc Lessard, Mathieu Bouchard
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