I Can't Get It Out

Mamones hijos puta quieren su pasta,
su piba sus ideas, putas quieren su pasta,
y su recompensa es que no hay recompensa,
por eso es porque quema, rula, pega y prensa,
en el 167, duro invierno en Sans, esta mierda es espiritual,
hoy el sol y los chavales salen a joder
hazle el lío a la del Lidl y trae pa' beber,
vuelvo al un, dos, tres, desde el 4ºC
más de un año murmurando y ahora mírame,
en la línea otra vez,
lo escuchamos por dentro como Miles
con el Manu en el Mercedes, back in the days
Agora ¿Qué? sabemos que hacer,
las llaves no entran si duele al morder
diazepam, sarafem, beso la virgen al entrar, primo,
si tienes algo deja ya de mirar, dilo,
esto no es Warriors ¿dónde vais disfrazaos'?
Habláis, marica, mirando a los laos',
¿Hip Hop Is Dead? vosotros fuisteis su muerte,
pero aquí nos persigue el pasado como a Brigante,
con el rosario en el cuello ninguno es fraile,
con el AKAI hablando braille, jugando a ser alguien,
el oro en los colgantes, en los anillos
planes de pasta en los bolsillos, mordiendo el aire
del noventa el siete, el dieciséis
reventándome por dentro aunque vosotros no escuchéis,
bendiciendo, rezando con motivo
y pensando en acabar con todo, estilo Tarantino

Quieren mi pasta, mi piba, mi tiempo
en el 167 de Sans
Quieren mi pasta jodidos y atentos,
en el 167 de Sans, en el 167 de Sans

De pequeños no queríamos ser polis,
como Ian Curtis follo mientras lloro ¿sabes?,
seguirás igual de sucio aunque te laves,
me abrocho el abrigo y tiro pa' la calle,
todo fluye en mis casco todo más cómodo,
ando controlando estados de ánimo
asfixia y pánico y yo aquí solito
alejarme de la mierda como Carlito,
dinero pa' un litro, eso que escuchas es paja
vuelvo a casa haciendo eses con las manos rojas,
pilla la moraleja,
soy la puta sensación cuando tu pava te deja,
amor para la vieja y pa' poco mas,
hijo puta veo que te faltan días, a mí me faltan las monedas,
por decir que eres más real no eres más real, así que calla,
tu padre quiere que sigas sus pasos,
que encuentres trabajo, que esquives los balazos,
yonkis quieren esquivar los picotazos
en el metro mendigando pa' veneno,
cabrón los dos caemos, efecto dómino,
si me jodes hijo puta también te jodo yo,
con mis chulos por el parque
me llamas hermano pero a ti no te parió mi madre,
y ladre que ladre por que poco muerden,
insultando al de la placa, entre los dientes,
aspirantes a toyacos falsos gángsters
yo coloco como lo que hay en tu grinder,
me gustaría ser el peta
que te guardas en la teta, Marruecos, matemáticas,
llevarlo todo al extremo, amor real,
hasta durmiendo seguimos oyendo música...