María de Buenos Aires, Pt. 1: Alevare

Ahora que es la hora
Y que un rumor de yerba mora trasnocha en tu silencio
Por un poro de este asfalto yo habré de conjurar tu voz
Ahora que es la hora

Ahora que ya has muerto para siempre
Y van de asalto, por vos, mis brújas rubias
A tanguear misas calientes al alba
Con sus lerdas putañías de contraltos

Ahora que tu amor se fue a baraja
Y zurdamente, con una extraña arcada
Canallesca en cada ojera
Te ardió una cruz de vino en la tiniebla de la frente

Ahora que en la sórdida tensión filibustera
De un clave bien trampeado
Tocan tangos con tus huesos
Las manos desveladas de un caín y una trotera

Ahora que el rencor, con rabia y pólvora de un peso
Gatilla, en su plegado bandoneón
La hechicería de un golpe en ay menor
Para el costado de tus besos

Ahora que ya estás de nunca más, Niña María
Yo mezclaré un puñado de esa voz bandoneonera
Que aún quema en tu garganta
Con un poco de la mía

Con borra de recuerdos
Fiato negro y carraspera tordilla de un bordón
Así, del íntimo extramuro porteño de tu adiós
Atravesando las fronteras sencillas de la muerte
He de traer tu canto oscuro

Tendrá la edad de Dios y dos antiguas mataduras
Un odio a diestra y a zurda, una ternura

Y al duro y dulce son fantasma de sus ecos
Las futuras Marías, repechando Santa Fe rumbo a otra aurora
Se apuraran temblando sin saber porqué se apuran

Ahora que es la hora
Humo zaino y yerba mora, penacho de relente
Ya tu voz, maríamente
Vendrá con tu memoria, aquí pequeña y una, ahora

Ahora
Que es
Tu hora
María de Buenos Aires