Indios - En Directo
Supe yo de tus costumbres
Por películas funestas
Te pintaban de salvaje
De que siempre hacías la guerra
Pero ya en mi adolescencia
Me enteré de la movida
Quise ser tu compañero
Compañero de fatigas
Y correr por la llanura
Junto al hermano caballo
Y observar el horizonte
Con su tinte anaranjado
Perseguir a los bisontes
Nunca matar por deporte
Recibir el blanco invierno
Carne, pieles y un buen fuego
Hombre blanco márchate de aquí
Piensa que estas tierras son mi hogar
No quiero el dinero...
Quiero las praderas para trotar
La montaña para convivir
Aire limpio y fresco para respirar
Para respirar
Y hacer señales de humo
Que enamoren a las nubes
Cuéntales como los viejos
Lloraban junto a la lumbre
Lloran porque ya no pueden
Desenterrar su hacha
Ni pintarse de colores
Ni ganar en la batalla
Yo que de niño jugaba
A matar los de tu tribu
Ahora quiero que fumemos
La pipa de los amigos
Porque os encierran en jaulas
A las que llaman reservas
Cárceles de una cultura
Aplastada por la nuestra
Hombre blanco márchate de aquí
Piensa que estas tierras son mi hogar
No quiero el dinero, ni el fusil
Quiero las praderas para trotar
La montaña para convivir
Aire limpio y fresco para respirar
Hombre blanco márchate de aquí
Piensa que estas tierras son mi hogar
No quiero el dinero, ni el fusil
Quiero las praderas para trotar
La montaña para convivir
Aire limpio y fresco para respirar
Para respirar
Por películas funestas
Te pintaban de salvaje
De que siempre hacías la guerra
Pero ya en mi adolescencia
Me enteré de la movida
Quise ser tu compañero
Compañero de fatigas
Y correr por la llanura
Junto al hermano caballo
Y observar el horizonte
Con su tinte anaranjado
Perseguir a los bisontes
Nunca matar por deporte
Recibir el blanco invierno
Carne, pieles y un buen fuego
Hombre blanco márchate de aquí
Piensa que estas tierras son mi hogar
No quiero el dinero...
Quiero las praderas para trotar
La montaña para convivir
Aire limpio y fresco para respirar
Para respirar
Y hacer señales de humo
Que enamoren a las nubes
Cuéntales como los viejos
Lloraban junto a la lumbre
Lloran porque ya no pueden
Desenterrar su hacha
Ni pintarse de colores
Ni ganar en la batalla
Yo que de niño jugaba
A matar los de tu tribu
Ahora quiero que fumemos
La pipa de los amigos
Porque os encierran en jaulas
A las que llaman reservas
Cárceles de una cultura
Aplastada por la nuestra
Hombre blanco márchate de aquí
Piensa que estas tierras son mi hogar
No quiero el dinero, ni el fusil
Quiero las praderas para trotar
La montaña para convivir
Aire limpio y fresco para respirar
Hombre blanco márchate de aquí
Piensa que estas tierras son mi hogar
No quiero el dinero, ni el fusil
Quiero las praderas para trotar
La montaña para convivir
Aire limpio y fresco para respirar
Para respirar
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