Hoodtales III

Autobahn Richtung Aachen (yeah),
ein Blick in den Rückspiegel sagt mir,
ich hab heute wohl leider kein Glück,
kriege von Bullen Gesellschaft,
spüre mein Puls geht schneller,
denn ich komm vom Einkauf im Land der blühenden Tulpenfelder;
ich halt an, grüß den Zollfahnder supernett,
2000 E-Pillen unterm Holzamaturenbrett,
des Volkswagen Touareg;
ich park kurz ein,
und geb ihm Fahrzeugschein und Personalausweis,
und er fragt: 'Haben Sie irgendwelche Waren dabei -
Wie Kokain, Gras und Teile?',
ich sage: 'Nein!';
Sir, ich bin gegen Teil, so wie schwarz und weiß,
Gegenteile so wie arm und reich, ja und nein, hart und weich, Salat und Fleisch, Quadrat und Kreis;
Er sagt: 'Schon gut, hab verstanden, hörn Sie mit der Laberei auf,
und fahren sie weiter',
ich geb' Gas und komme dann in deiner Hood an,
fahr spät abends los;
Sieh mich dort Raubzüge ausüben,
vor den Bullen flüchtend durch die Town düsen,
bei ner Kreuzung rauskommen, wie Maultiere,
und in einen Audi A6 krachen;
Jetzt hab ich Dreck auf der Frontscheibe,
'Wie das war dein Vater?',
naja gut, aber komm Kleiner, er war n miserabler Fahrer,
dann doch lieber gar kein Va.
'Wie die Mami is auch tot?',
naja dann bist Du jetzt wohl Vollwaise, wie der Dalai Lama;
Ey yo Killer wie Cameron,
ich bin zwar kein Chicken-Wings Essen,
doch all die Bitches, die lecken sich die Finger nach Kollegah,
diesem intelligenten, reifen Mann,
wie das Michelin-Männchen;
(yeah) der kanadische MC, trägt Armani Sweater,
Jeans von Karl Lagerfeld,
bringt Cannabis, Extasy, sowie Coke aus ner Bananerepublik,
du tickst auch,
aber mein Stoff macht higher (heihhja), wie Karatekämpfer,
sieh, er macht Haia, wie der Boss,
der sich am Abend, selbstzufrieden, mit paar schwarzen Ghettoqueens, in Satin Bettwäsche schmiegt,
während du, bei ihm durchs Garagenfenster schielst,
den Ferrari Enzo siehst und Versagensängste kriegst (du kleiner Bastard).