El Gordo Triste

Por su pinta poeta
De gorrión con gomina
Por su voz que es un gato sobre ocultos platillos
Los enigmas del vino
Le acarician los ojos
Y un dolor le perfuma la solapa y los astros
Grita el águila taura
Que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos en la cresta del sueño
A llorar como el viento
Con las lágrimas altas
A cantar como el pueblo
Por milonga y por llanto
Del brazo de un arcángel y un malandra
Se va con sus anteojos de dos charcos
A ver por quién se nublan las glicinas
Pichuco de los puentes
En silencio
Por gracia de morir todas las noches
Jamás le viene justa muerte alguna
Jamás
Le quedan flojas las estrellas
Pichuco
De la misa en los mercados
De qué Shakespeare lunfardo se ha escapado este hombre
Que en un fósforo ha visto la tormenta crecida
Que camina derecho
Por atriles torcidos
Que organiza glorietas para perros sin luna
No habrá nunca un porteño tan baqueano del alba
Con sus árboles tristes que se caen de parados
Quién repite esta raza
Esta raza de uno
Pero quién la repite con trabajos y todo
Por una aristocracia arrabalera
Tan solo ha sido flaco con el mismo
También el tiempo es gordo y no parece
Pichuco de las manos como patios
Y ahora que las aguas van más calmas
Y dentro de su jaula cantan pibes
Recuerde
Sueñe y viva
Gordo lindo
Amado por nosotros
Por nosotros
Grita el águila taura
Que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos en la cresta del sueño
A llorar
Como el viento
Con las lágrimas altas
A cantar como el pueblo por milonga
Y por llanto
Pichuco