Cumbia

La curva de Guzmán, la Chacarita, la vía del tren
El kiosco de flores, cerrado, debajo del gomero
Y yo, sentado en el cordón de la vereda
Fumando el cigarrillo que no se apaga nunca

El corazón de trapo y de papel mojado
Condenado a la pena de mil millones de malos pensamientos
Con la lengua afuera, verde de mate
Fumado hasta los huesos, me voy

Noche negra, roja, y garúa
Más triste que en domingo de entierro
Sonámbulo, funámbulo, me voy
¡Qué te importa si me voy!
Mejor, me quedo

Camino empedrado hasta la iglesia del Cristo de la Mano Rota
Me siento en la escalera debajo de la Santa Rita
A esperar al viejo que todo lo sabe y nada dice
Para hacerle la pregunta que responde el silencio

Esperando el colectivo de las 3:00 de la mañana
Que es ese colectivo que no se alcanza nunca
Me voy, te dejo todo lo que fui, mi amor, mi juventud
Y, al fin, mi soledad senil, te dejo mi canción
Y todo aquello que pensé que no iba a entregar nunca

Noche negra, o roja, y garúa
Más triste que en domingo de entierro
Sonámbulo, funámbulo, me voy
¡Qué te importa si me voy!
Mejor, me quedo