Todos los domingos son para echar de menos

Pienso en cuántas veces te he llamado
Y en cuántas veces tu buzón de voz me ha respondido
Haciéndose a día de hoy mi mejor amigo
Quien me escucha cuando sólo me apetece hablar

La mesilla de noche echa de menos tu móvil en reposo
Mientras a mí me haces el amor
El suelo está frío cada vez que me levanto de la cama
Con los pies descalzos, igual que tengo el corazón
Intento no darle vueltas a las cosas
Hasta que las ideas, me dan las vueltas a mí
Buscando un cuándo, un dónde y un por qué

Cuándo decidí ser más poesía que persona
Dónde perdí mis versos por tu espalda
Y por qué todavía no he conseguido
Completar ningún poema que hable de tus ojos

Demasiadas preguntas que todavía no sé contestar
Porque el libro de respuestas está enterrado en tu pecho
Y mis manos todavía no se atreven a entrar en tus costillas

El café ha dejado de saber a tu boca
Y ahora está agrio
Como las cartas que prometí darte
Y se quedaron en el tercer cajón de mi escritorio
Con las palabras emborronadas de la tinta
Que ya se ha secado en mi bolígrafo favorito

Siempre me espero veintiséis segundos
Antes de borrar el mensaje que pensaba enviarte
Porque para suicidios
Los de las veces que tu boca ha chocado contra la mía

Todos los domingos son para echar de menos
Una fragancia, un abrazo, un atardecer
O incluso la etiqueta de tu sudadera
Que se quedó con mi olor la última vez que me lo hiciste

Déjame echarte de menos
Pero déjame hacerlo mientras te miro a esos ojos caoba
Y meto mis manos frías por debajo de tu camiseta
Sintiendo cómo se te acelera el corazón
Y tus latidos revolucionan cada poro de mi ser
Cada sentimiento que has dejado a flor de piel
Y la increíble ataraxia que siento
Cuando tus yemas recorren mi sístole y diástole por fuera
Follándome cada maldita sensación sin miramientos
Y dejándome exhausta después

Dichosa la sonrisa que me ha hecho amar los domingos
Y tu pecho todavía más
Porque como ya he dicho antes
Para suicidios
La colisión que hubo entre tu cuerpo y el mío