Desidia

No soy de calle,
soy de habitáculo cerrado,
me falta tiempo para crear mi espacio,
pero me sobra todo el odio que he guardado,
los pecados condensados caerán,
como hojas en otoño,
voy camino de los 19,
prometo que este año haré algo más que lo de siempre,
encontrar un curro es el primer paso,
invertir en mi medicación será el siguiente,
nada de pastillas ni mierdas que engañan,
mi sanacíon es auditiva,
y me cura el alma,
mi fobia social prácticamente esta extinta,
pero la herida que abrió sigue estando intacta.
Siempre quedará la marca...
siempre quedará la marca...
una herida de guerra con la que cuento,
pa poder decir "estuve muerto" y mírame ahora ya casi ni lo aparento,
para estar echo una mierda mira que bien me conservo.
De vez en cuando vienen cuervos,
se presentan en formato humano,
creen que soy ciego,
quieren sacarme los ojos para que no vea,
más allá de lo que nunca vieron ellos.
No conozco la inspiración,
conozco lo que es escribir por estar jodido,
no tengo que esperar a que me llegue o se me vaya,
aquí nadie esta escribiendo un libro.
Más bien es una nota de suicidio,
de un suicida con miedo a coger el cuchillo,
que decidió coger un boli,
una forma más suave de acabar con uno mismo.
El tiempo está perdido si no gano,
quiero cortar todo lo insalubre por lo sano,
la idea está en comerme el mundo,
antes de que me coman los gusanos.
Una base monótona,
como mis pensamientos,
suena aburrido porque expresó lo que quiero,
si digo que hago música te miento,
y hay momentos que prefiero ser sincero.
La incuria me pose de nuevo,
el abandono,
la dejadez que llevo,
con una barba que me llega asta la polla,
y ya me afeitare si eso cuando llegue al suelo...