Bluesman

Todo muere, nada vuelve, la vida no es como Disney,
se parece más a Portman en el Lago de los Cisnes.
Alma buena, mala cara, mente rota; pero libre,
con el odio descansando en una casita sin timbre.
Tonos grises cobijan el aura de este mundo inerte y
yo bailando como Phoenix en The Joker, ¿lo comprendes?
En pedazos, pero fuerte,
ya conozco mi destino y que solo podré
alcanzarlo si yo mismo hago el camino.
El tiempo me ha enseñado cosas a la mala y a la peor,
y le agradezco pues solo así alcancé mi mejor versión.
El dolor cambió mi visión, me hizo ver todo más nítido,
dejé de alimentar mi ego y comencé a nutrir mi espíritu.
El sexo es todo menos íntimo en estos tiempos de
espanto, donde el acto se resume en dos maniquíes sudando.
Pues "amar es anticuado" para un "alma liberal",
dice esta generación rota pudriéndose en soledad.
Son huérfanos del consumismo, rezando por Likes,
pa'llenar su pecho vacío con corazones de Instagram.
Yo intento ser transparente en esta oscura
realidad, por ello visto de negro siempre como Johnny Cash.
Aún hay flashbacks del pasado que duelen de vez en vez,
pero mi vista está al frente y los venzo con rapidez.
Tus labios eran el cielo, pero no pienso volver,
¿Por qué sería un ángel más si puedo ser Lucifer?
Mami, te voy a querer hasta ser un cadáver frío y
sé que tú a mí también, lo veo en tus ojos vacíos.
Pero eso eso no es suficiente,
pues aunque algún día fui tuyo,
cuando no estabas ni tú; solo me acompañó mi orgullo.
Y si un día te llamé "puta",
no es porque me crea muy hombre,
es por que como escritor llamo a las cosas por su nombre.
Ahora tú estás con alguien más, sin plenitud,
pero conforme y yo sigo estando
solo, sonriendo, aunque viva al borde.
Hay pocas cosas que asombren,
tantas son las que me alejan,
que vivo encerrao' en mi casa como si tuviera rejas.
Ya ni salgo ni los findes, al menos que haya concierto,
si no, los paso en mi sala brindando por estos tiempos.
Con Ven Saack y un ron añejo,
junto al Arek y una caña,
hablando de literatura o de las calles y sus mañas.
Todo lo que se hace aquí sale desde las entrañas,
con amor por esta vida y sin temor a la guadaña.
Soñadores con legañas despertando cada día,
con el espíritu roto, oliendo a melancolía.
Escuchando "The Animals', no tu trap de fantasía,
mezclando en cada canción: la calle con la poesía.
Sigo duro como el mezcal,
aunque el beat te sepa a Baileys,
enamorado del "Under", pero coqueteando al "Mainstream".
Ayer ya sembré conciencia en esta negra tierra infértil y
ahora estoy creando un imperio inmenso como Thomas Shelby.