Суррогат

Кто-то сменил замок, и сюда больше не подходит мой скрипичный ключ
Нотный стан мутировал в бич, а тот бич - в петлю
В каждом произведении солоно наплакался
Но лишь выказывал свою безыдейность с нового ракурса

Гнать рефлексию, что сделала меня излишне кротким
Как вычерпывать воду напёрстком из подгнившей лодки
Муза в коме, что же пустит в пляс ее как ток?
Местный химик протянул мне капсулу, глоток

Передо мной на половице высекается неведомый чертёж
Инструмента, что элементами корпуса едва ли с обычным схож
Идеально симметричные хребты от арфы, словно горгульи крылья
Клавиши кругом, а в нем перетянуты струны, являя оккультный символ

И вот он собран в моей каморке
К сакральным сферам желанный допуск
И звуки словно наречие мертвых
Но рождали миру мой магнум опус

Я лишь записывал, он играл сам
Пролагая к искушённым сердцам
Универсальный путь из черных партитур
И по нему стартует мой концертный тур

Первый зал пышет интригой
Свет, музыка звучит сама
Но как резко запущенный триггер
Всех начала сводить с ума

Люди побежали к выходу в животной панике
Неужели вы меня дослушивать не станете?
Раз так, я под занавес со свечей встал
И с ними поджёг этот зал

Жажда славы завела меня в ловушку
Облаченным в звук из преисподней пришел геноцид
Музыка дана лишь человечьим душам
Все, что приходит извне - преследует цель - навредить

Моих батарей хватит еще лет на пятьсот
Но я видел уже и детей, и отцов
Все сюжеты концовок и день, когда солнце
Обратило последнего человека в песок

Мой создатель идеалистом был
Понимал, что миром правила беллетристика
Только шедевр писателю не осмыслить
Простому человеку не хватит и пары жизней

Вот и главный страх творца жизнь потратить попусту
Не создав свой magnum opus, он не сдавался до конца
И вот среди развалин и руин

Я все пишу роман его мечты
Он заложил в меня свои черты
Чтоб жить, когда читатели мертвы

Но я механизм, мне чуждо искусство
Его создавали только их чувства и хрупкость
А в моей программе не было вкуса и пульса
И мои каракули - то лишь буквы. И пусть

Слова сплелись без смысла и без цели
Роман, что был написан за столетия
Я вил собой не кассовый бестселлер
А лишь тысячеглавое плацебо

Тайна, что я постиг
Искусство не бывает без слабости
От радости, боли или от тоски
Пустые полотна заполнял эскиз

Слыша звуки мелодий в щебетанье птиц
Они видели любовь в лепестках гвоздик
На уровне эмоций создав язык
Тот шифр, что дано понимать лишь им