El Árbol

Mi verso es como yo, un día también fue semilla
Compitiendo con sus iguales, venciendo cuántas guerrillas
Germinó en tierra infértil y contra tempestades
Absorbiendo el poco sol de imparciales nubosidades

Aparecieron hojas, y hojas que solas se escribían
En las ramas al desfaz de un músculo que latía
Engrosando su tronco estableciéndose en su lugar
En un lugar donde talar es mas fácil que plantar

Encontró una altura acorde a su punto de mira
Tan específica como las plagas que lo lastiman
Más frente a ellas no decrece, al contrario, solo crece
Pese a que sólo a veces lo mece el viento estos meses

Ideas son su fertilizante en cada detalle
Pero no hay polen en sus frutos, detrás de él no hay nadie
Prefiere echar raíces, y ser inamovible
Que ser altísimo y caer de manera predecible

Tiene labia por savia, carne y madera en ciertas áreas
Barbaries varias de una poesía con hidrocefalia
Y se le trepan los vocablos hundiendo garras como gatos
Que no bajarán a no ser que maúllen mis asesinatos

Nidos de aves carroñeras y tiernas en su follaje
Y cuanta gente duda del mundo bajo su paisaje
Se le ve tan verde gozando locuras de su cuidador
Y tan gris al beber las lágrimas del mismo agricultor

En su corteza no existen corazones tallados
Con "tu y yo" marcados por quienes aun no han madurado
Justo disgusto, arrebatarle de un modo tan injusto
Ese aroma a inspiración y su sabor a musgo

El árbol, mi árbol, también vive y respira
Medio chueco, sin tutor, y estoico frente a la vida
Con la muerte a contraluz y soportando la ira
Incendiaria de seres que a veces también inspiran

A ser malvado como litre o tan gentil como un sauce
Indestructible como roble o del Mortal Kombat con fauces
En su cúspide se colgará quien lo cuidó
Con tanto ahínco todas esas noches que no durmió

Y si el árbol termina en la copa y empieza en el suelo
Si estoy borracho es "viceversa" sin más uno que otro anhelo
Tantas metáforas son redes que tejen viejas arañas
Que moran en él desde que este ni tenía entrañas

Su probabilidad de vida no la calculará ni un hombre
Ni aunque empleé el teorema que lleva su mismo nombre
Sólo desea al morir transformarse en resmas de papeles
Pa' que bosquejen o escriban locos con excesos de decibeles

Él olvidó la fragilidad más no el poder de dibujar
La verdad que susurra la lluvia con sus hojas al chocar
Pa' separar al cuerdo del enfermo y al mal del bien
Y así crecer, vivir y en soledad morir de pie

No tendré hijos ni escribiré libros pero planté un árbol
En el lugar mas recóndito de mi garbo
Al tiempo que nos estiremos hacia el firmamento tierno
Hundiremos las raíces más y más en el infierno

Me volví loco y aún lo estoy pero planté un árbol
En el lugar mas recóndito de mi garbo
Al tiempo que nos estiremos hacia el firmamento tierno
Hundiremos las raíces más y más en el infierno