La soupe des pauvres

Un crouton sans-abris
En train d'quêter assis
Un gobelet en carton
Pis 2 vieux chaussons
Les pieds gelés, les yeux cernés
Et la moitié des dents tombées
À l'armée du salut
Y'a des manteaux qu'on porte plus
Va dont t'en chercher un
Tandis c'que t'es ajun
Même si y'est brun, même si y'est beige
Tu seras pas mort dansun banc de neige

Rendez-vous à midi pile
Maison du Père, de la misère
Pour déguster la soupe chaude des pauvres

Des poubelles souillées
En guise de diné
Des dodos dans la rue
En bobette ou tout nu
Les hémorroïdes, les fesses humides
Et la semaine dans l'corps de ses rides
Un sac de papier
En guise de cachotier
La routine du matin
Se cache dans ses mains
Une Molson, une Wildcat
Une Milwaukee ou bien une Labatt

Rendez-vous à midi pile
Maison du Père, de la misère
Pour déguster la soupe chaude des pauvres



Credits
Writer(s): Olivier Archambault
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