Guérilla
15 ans, la mitrailleuse au poing
15 ans et du sang plein les mains
Nés sur des empires de poussière
Les veines taillées par le destin
Ils ont appris à faire la guerre
Qui rend martyr ou orphelin
Manipulés par des salauds
Qui leur ont lavé le cerveau
Trafiquants de drogue et d'idéaux
Dont l'argent forge des mercenaires
Ils vont se faire trouer la peau
Pour échapper à leur misère
Guérilla, guérilla
La vie, la mort ne valent rien
Guérilla, guérilla
Elle fait des enfants assassins
Jour après jour ils se battront
Pour croire à la révolution
Aux noms de dieux ou d'utopies
Qui resteront des illusions
Qu'ils en réchappent ou qu'ils soient pris
Les marchands d'âmes les oublieront
Et le vent souffle sur la terre
Et la mort coule dans les rivières
De chemins minés d'ombres en longs sentiers
La démence emporte leurs frères
Ils n'ont plus rien à espérer
Sinon survivre à cet enfer
Guérilla, guérilla
La vie, la mort ne valent rien
Guérilla, guérilla
Elle fait des enfants assassins
Qu'ils soient parias ou paysans
Y a plus d'école depuis longtemps
Dans les villages abandonnés
Les larmes sont à court de prières
Les mères ont déjà trop pleuré
De douleur et de vaine colère
Guérilla, guérilla
La vie, la mort ne valent rien
Guérilla, guérilla
Elle fait des enfants assassins
Guérilla, guérilla
La vie, la mort ne valent rien
Guérilla, guérilla
Elle fait des enfants assassins
15 ans, la mitrailleuse au poing
15 ans et du sang plein les mains
15 ans et du sang plein les mains
Nés sur des empires de poussière
Les veines taillées par le destin
Ils ont appris à faire la guerre
Qui rend martyr ou orphelin
Manipulés par des salauds
Qui leur ont lavé le cerveau
Trafiquants de drogue et d'idéaux
Dont l'argent forge des mercenaires
Ils vont se faire trouer la peau
Pour échapper à leur misère
Guérilla, guérilla
La vie, la mort ne valent rien
Guérilla, guérilla
Elle fait des enfants assassins
Jour après jour ils se battront
Pour croire à la révolution
Aux noms de dieux ou d'utopies
Qui resteront des illusions
Qu'ils en réchappent ou qu'ils soient pris
Les marchands d'âmes les oublieront
Et le vent souffle sur la terre
Et la mort coule dans les rivières
De chemins minés d'ombres en longs sentiers
La démence emporte leurs frères
Ils n'ont plus rien à espérer
Sinon survivre à cet enfer
Guérilla, guérilla
La vie, la mort ne valent rien
Guérilla, guérilla
Elle fait des enfants assassins
Qu'ils soient parias ou paysans
Y a plus d'école depuis longtemps
Dans les villages abandonnés
Les larmes sont à court de prières
Les mères ont déjà trop pleuré
De douleur et de vaine colère
Guérilla, guérilla
La vie, la mort ne valent rien
Guérilla, guérilla
Elle fait des enfants assassins
Guérilla, guérilla
La vie, la mort ne valent rien
Guérilla, guérilla
Elle fait des enfants assassins
15 ans, la mitrailleuse au poing
15 ans et du sang plein les mains
Credits
Writer(s): Fred Blondin, Sylvain Moraillon
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