L'église - Remastered
Un peu de boue, un bout de ciel
Me voici tel que m'a créé
Je ne sais quel artiste au génie triste
Couché, debout, pauvre mortel
Me voici tel que je suis né
Sous le pinceau du grand Picasso de là-haut
Holà, mon pote, sors de l'église
Tout ça, mon pote, c'est des bêtises
Et loin de l'orgue retrouve ton orgueil
Laisse tomber le vin de messe
Et laisse plutôt tomber ta main aux fesses
De la souris qui vient de te faire de l'œil
De l'œil, de l'œil, de l'œil
Mais la souris sourit aux anges
Et sous sa frange son front est pur
Et dans ses yeux rayonne tant d'azur
Qu'elle me plonge dans un dilemme
Et je n'sais plus si je l'emmène
Dans un hôtel ou bien alors devant l'autel
Holà, mon pote, sors de l'église
Tout ça, mon pote, c'est des bêtises
Sors de la chapelle et remets ton chapeau, ton chapeau
Il faut avoir les pieds sur terre
Les seins des filles, c'est pas des saint Pierre
Et les cantiques, on gagne peu dans ce boulot
Boulot, boulot, boulot
Un peu de boue, un bout de ciel
Me voici tel que m'a créé
Je ne sais quel artiste au génie triste
Couché, debout, pauvre mortel
Me voici tel que je suis né
Sous le pinceau du grand Picasso de là-haut
De là-haut, ho ho, oh
Ho ho ho ho
Sors de l'église, sors de l'église
Holà, mon pote, sors de l'église
Sors de l'église, sors de l'église
Me voici tel que m'a créé
Je ne sais quel artiste au génie triste
Couché, debout, pauvre mortel
Me voici tel que je suis né
Sous le pinceau du grand Picasso de là-haut
Holà, mon pote, sors de l'église
Tout ça, mon pote, c'est des bêtises
Et loin de l'orgue retrouve ton orgueil
Laisse tomber le vin de messe
Et laisse plutôt tomber ta main aux fesses
De la souris qui vient de te faire de l'œil
De l'œil, de l'œil, de l'œil
Mais la souris sourit aux anges
Et sous sa frange son front est pur
Et dans ses yeux rayonne tant d'azur
Qu'elle me plonge dans un dilemme
Et je n'sais plus si je l'emmène
Dans un hôtel ou bien alors devant l'autel
Holà, mon pote, sors de l'église
Tout ça, mon pote, c'est des bêtises
Sors de la chapelle et remets ton chapeau, ton chapeau
Il faut avoir les pieds sur terre
Les seins des filles, c'est pas des saint Pierre
Et les cantiques, on gagne peu dans ce boulot
Boulot, boulot, boulot
Un peu de boue, un bout de ciel
Me voici tel que m'a créé
Je ne sais quel artiste au génie triste
Couché, debout, pauvre mortel
Me voici tel que je suis né
Sous le pinceau du grand Picasso de là-haut
De là-haut, ho ho, oh
Ho ho ho ho
Sors de l'église, sors de l'église
Holà, mon pote, sors de l'église
Sors de l'église, sors de l'église
Credits
Writer(s): Claude Nougaro, Michel Legrand
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