Sábado

Sábado, de tu penumbra aún queda
El rumor de aquella niñez que inquieta
La noche azul, la voz, la bicicleta
Que del verso a tu acento ciego rueda

Sábado, miro desde la vereda
Tu sed anciana que la nada objeta
El rumor tuyo, la ínfima silueta
Que la memoria vierte en fina seda

Y el aroma a leña seca reclama
La siesta que dormí y que aún existe
Y existe, pues, me nombra, besa y llama

Hoja del sexto día en que se viste
Con sueños, con sueños
Con sueños que la tarde ya no exclama
Con besos que tuviste y ya perdiste

Sábado, miro desde la vereda
Tu sed anciana que la nada objeta
El rumor tuyo, la ínfima silueta
Que la memoria vierte en fina seda

Y el aroma a leña seca reclama
La siesta que dormí y que aún existe
Y existe, pues, me nombra, besa y llama

Hoja del sexto día en que se viste
Con sueños, con sueños
Con sueños que la tarde ya no exclama
Con besos que tuviste y ya perdiste

Y el aroma a leña seca reclama
La siesta que dormí y que aún existe
Y existe, pues, me nombra, besa y llama

Hoja del sexto día en que se viste
Con sueños, con sueños
Con sueños que la tarde ya no exclama
Con besos que tuviste y ya perdiste



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