Redactor

Me renta una vida consciente,
ser el creador de la muerte perenne,
el redactor de la historia de siempre,
mientras me encerrarán en un asilo.

Con la muerte y con el ego torcido
miro callado lo que pude ser,
les hace falta volver a nacer,
para que comprendan lo que hay en mi mente.

Muero desde el subconsciente,
dramatizando la vida siguiente,
calmo de ser el mejor dicidente,
para morir todos hemos nacido.

¿De qué carajo me sirve estár vivo?
si ni un carajo hemos podido ver,
toda la angustia que guardo en mi ser,
puede que explote en mi de repente.

Nadie estará para verme,
ser el autor de una obra adyacente,
de lo creado me inspira la muerte,
duermo con calma más vivo con frío.

¿Qué claridad me depara el destino?,
cosa que nadie ha podido ver,
me cuesta mucho volver a creer
mientras mi mente se ahorra el descuido.



Credits
Writer(s): Moy García
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