Viejo Bar

Sumergirse en el profundo mar de los bolsillos
de un abrigo ya tan viejo,
de un piloto, de un gabán.
Siempre hurgando en la esperanza
o tal vez en la certeza,
de pescar tan solo,
siquiera, una migaja del vil metal.

El que espera malgastarse en una mala apuesta
en un maldito puerto,
en la estación final.
Si las monedas ruedan,
vuelan los billetes
y las sonrisas muestran
algún diente de metal.

Eso quizás sea la fortuna
algún botín de antaño,
algún billete roto,
y el resto de una suma,
ya cansada de esperar.
Y si las miradas bailan
en los ojos vidriosos
te dan la bienvenida,
llegaste...
al viejo bar.
.
Y las botellas que brindan
rodando por los pisos,
a los hombres
y a los náufragos del altamar,
los hiere inexorable
el filo de la parca
y sin embargo no paran de cantar.

Eso quizás sea la fortuna
algún botín de antaño,
algún billete roto,
y el resto de una suma,
ya cansada de esperar.
Y si las miradas bailan
en los ojos vidriosos
te dan la bienvenida,
llegaste
al viejo bar.