Час сов

Я из тех сов, кому жалко тратить все ночи на сон
В сутках так мало часов
Я видел, как в колбе потоком крупиц струился песок (струился песок)
Горизонта гноящийся шов
На багровом подбрюшье небес проступает
Знакомых туманностей пыльный мешок

Сколько топлива сжёг
Сколько бед пережил
Сколько тропок прошёл
Сколько юных и глупых дешёвок
Приняв пару шотов, согрела постель нагишом
Сколько с глаз было сорвано шор...

Сколько грязи осело на том, что креационисты считают
Своей непорочной бессмертной душой — дрянным багажом
Застилает пространство оконное тьма
Оперируют пальцы иконками
Смутное время: на листике в клеточку выстрою мир, передумаю, скомкаю

Верю: что было, то было не зря
Ночь обезглавит заря своей огненной кромкою
Слово — материя тонкая: столько корпел над огранкой, подгонкою
Пусть эта песенка — гадкий утёнок
Но знаю, что точно не лебединая

Просто энергия освобождённая приняла форму мне необходимую
И в этом точно есть что-то от магии
Форма навязчивой маниакальности
Крайне мне нужное
Противорвотное средство от всей тошнотворной реальности

Пока ты
Дремлешь в объятиях темноты
В доме, сделанном из пустоты я
Распишу все пустые холсты я
Распишу все пустые холсты

Дремлешь в объятьях темноты
В доме, сделанном из пустоты я
Распишу все пустые холсты я
Распишу все пустые холсты

А в инстаграме окна всё по-старому: мчится метелицы белая конница
Сыпятся табором с неба снежинки расхристанной вольницей
Страхи ежовою шкуркою колятся
Где-то в груди деликатно иголочкой
Снова найдём апокалипсис там в упаковке подарочной прямо под ёлочкой

Я наперёд не загадывал
Космос нежданно-негаданно строчки подкидывал
Вновь воскрешал эти образы адовы, чтоб осенило головушку бритую
Невыносимо, — как межсезонье сырое в России
Жить без иронии тут
Я б, наверное, смог не терзаясь ничем только после аутопсии

Эй, не выходи из аккаунта, там ничего, только ямы, ухабы
Заборы, менты, бездорожье, суды, нелегалы, бичи, бесноватые бабы
Там тротуар пересолен как суп твоей бывшей, в заплёванной пятиэтажке
Родился, создал свою точную копию, сгинул нелепой смешной ебанашкой

От этих полотен тошнит, так что к чёрту стоны илотов
Тридцать не стольник. Стоик не стонет
Мой голос несётся по оптоволокнам
Пусть безнадёга и слабость для светлых надежд сколотили гроб плотненький
Только я, как прокуратор Понтий, взял да и распял этих горе-плотников

Пока ты
Дремлешь в объятиях темноты
В доме, сделанном из пустоты я
Распишу все пустые холсты я
Распишу все пустые холсты

Дремлешь в объятьях темноты
В доме, сделанном из пустоты я
Распишу все пустые холсты я
Распишу все пустые холсты