Polvo y Polvo / Cueva / Macbeth

Polvo y polvo
Dejó de hablar
Él que dijo tan poco
André Velter
Las cenizas migran al menor gesto
El hombre fue hecho de barro
Entre polvo y polvo

La tierra no puede ser refugio ni reposo

Pregúntale al árbol
Que espera a que la fuerza del viento
Lo arranque
A que la intensidad del fuego
Lo devore

Cueva
Escuchaba los dientes
Una risa parecida al sueño
Rebotaba en la cueva del cráneo
Como una carcajada
Que va y viene
Dentro de uno mismo
Por encima de uno mismo

Macbeth
El olfato es violento
Como el ruido. Las manos
Absorben el olor de lo que tocan
Así también se conserva el aroma
De la comida en las vajillas
Y los vasos. Todo lo que contiene
Guarda la esencia de lo contenido
E intentando que lo que he tocado
No toque lo que tocaré, me llevo
Las manos a la boca como si fuese
A beber agua que recogí de un río
En el que me he lavado
Como una Macbeth que siente
Que la sangre es una mancha
Cuyo olor todos los olores
No podrían deshacer

Si esta fresa tuviera olfato
Olería lo que ha sido cortado antes
En esta tabla, lo que ha cercenado
Este cuchillo; olería la sangre
Del perro que murió esta mañana
En mis manos, y tal vez me miraría
Con desconfianza al saber
Que una hora después con ellas
Me llevé un trozo de pan a la boca

De haber seguido vivo, el perro
En cambio, hubiese disfrutado
Ser acariciado con el olor de la comida;
No hubiese tenido que usar
El sentido que lo hacía perro
En el tufo de su propia sangre
Pero como una perra que intenta seguir
Un rastro para volver de donde vino
Olfateo de nuevo mis manos y sé
Que por más que intente limpiarlo
El aroma de la sangre tocará todo
Lo que de ahora en adelante tocaré