Pocos artistas

Hay pocos artistas pero todos son críticos
Que pare, que siempre hablo de lo mismo
De que quieres que hable en todos mis escritos
Si no le agrada agarre usted la pluma y aquí lo invito

Yo quiero sonar como todo un Frank Sinatra
Cantar un jazz, un blues, y hasta la Bamba
Pero que importa si es bueno el que canta
Si no tiene una letra que haga temblarme el alma

Podría decirte que ya descubrí tu colmo
Vives con el y tú síndrome de Estocolmo
Y colmo con letras sacadas de mi insomnio
Que estás ignorando que vives el pandemonio

Y hoy comprendo a Sabina y sus 19 días
Que ya a 500 noches siento aun las sábanas frías
El calor de las caricias ahora son cuchillas
Te amaba tanto sin saber que el olvido tardaría

Y que le importa a la vecina si llevo a una chica
Que le importa a mí ex si me gusta escribirla
Y describirla padeciendo de esta insana manía
Que fui una víctima de lo que fue nuestra guerra fría

Maldita sea siento que me apuntan a la cabeza
Está maldita crítica es algo que me pesa
Hablar crudo y sin pena es mi destreza
Si no le gusta ni me escucha ni me interesa

No estoy por fama ni quiero putas en la cama
Busco gritar todo aquello que siempre me calla
Podré ser el peor en este continente
Pero se que seré de los mejores exponentes

Por qué a mí me gusta hablar de verdades
Que este país tiene tantas inseguridades
Cómo el que sus logros son las cosas vanales
Visten bonito pero sin todo eso de que valen?

Yo soy el tipo que te acepta una caguama
Tiene pláticas algo muy bien elaboradas
No te dirá que escuches todas sus barras
Las vistas en videos no se piden solas se ganan

Así que ya sabes ese no es mi punto débil
Yo solo quiero sonar en un modo siempre heavy
Si te vi por la calle y no importa ese Chevy
Yo busco respeto no ir presumiendome lo imbécil

Gusteau dijo que cualquiera puede cocinar
Pero no cualquiera puede hacer un platillo espectacular
Por ser masoquista no te hace un artista
Mis cocciones son perfectas mis cocciones son tan estrictas