Des livres sans images
"Pas une seule des secondes muettes
Ne s'offre l'oisiveté d'une demie-pause
Il est des temps qui se perdent, qui courent
Ou bien s'arrêtent
Et d'autres qui prennent le temps des choses."
Été 2020, "L'Horloge du Monde"
Tous les jours je la vois s'asseoir
Sur le même banc
Dans l'même square
Elle tourne des pages jusqu'au soir
Traverse des vies blanc sur noir
De l'euphorie au désespoir
Toujours à l'affût d'une nouvelle histoire
Ce drôle d'air absent
Quand elle plonge dans ses romans
De capes et d'épée
Est–elle ensorcelée?
Dessinant son monde de page en page
Oui c'est un drôle de personnage
Des rêves pleins les yeux
La tête dans les nuages
Le Coeur à l'ouvrage
La fiction des livres
Sans images
Des gouttes de vie coulent à flot
Au fil des écrits
Au plus près des mots
Héros de papier
Aux victoires en lambeaux
De l'autre côté du miroir
La nuit est tombée
C'est la fin de l'histoire
Elle rentre chez elle
Il se fait déjà tard
Tapie dans son lit
Elle repense à ses écrits
Une once d'encre jetée
Dans toute l'immensité
Et voilà que passent les heures
Le sommeil est rare
Ses pensées hautes en couleurs
Défilent des îles de temps
Des silences voyageurs
(Mmmmh)
La fiction délivre son cœur
Ne s'offre l'oisiveté d'une demie-pause
Il est des temps qui se perdent, qui courent
Ou bien s'arrêtent
Et d'autres qui prennent le temps des choses."
Été 2020, "L'Horloge du Monde"
Tous les jours je la vois s'asseoir
Sur le même banc
Dans l'même square
Elle tourne des pages jusqu'au soir
Traverse des vies blanc sur noir
De l'euphorie au désespoir
Toujours à l'affût d'une nouvelle histoire
Ce drôle d'air absent
Quand elle plonge dans ses romans
De capes et d'épée
Est–elle ensorcelée?
Dessinant son monde de page en page
Oui c'est un drôle de personnage
Des rêves pleins les yeux
La tête dans les nuages
Le Coeur à l'ouvrage
La fiction des livres
Sans images
Des gouttes de vie coulent à flot
Au fil des écrits
Au plus près des mots
Héros de papier
Aux victoires en lambeaux
De l'autre côté du miroir
La nuit est tombée
C'est la fin de l'histoire
Elle rentre chez elle
Il se fait déjà tard
Tapie dans son lit
Elle repense à ses écrits
Une once d'encre jetée
Dans toute l'immensité
Et voilà que passent les heures
Le sommeil est rare
Ses pensées hautes en couleurs
Défilent des îles de temps
Des silences voyageurs
(Mmmmh)
La fiction délivre son cœur
Credits
Writer(s): Yohna Lalanne
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