Made In Mataderos
Sueños que arrancan temprano
Vestidos blancos sin altar
Cuchillos bien afilados
Martillos para faenar
La sangre del degollado
Que va tiñendo el delantal
Las botas y el triperío
Los embutidos y la sal
Made in Mataderos despierta
Con mañanas que no tienen sol
Y se duerme de nuevo a la siesta
Con la espalda cansada y olor
Un corazón verde y negro
Que late arriba de un tablón
Porque, aunque ganes o pierdas
Grande de Muza en el Cedrón
En el barrio Justo Suarez
Los pibes fermentan al sol
Hoy hay fiesta en los Perales
El pueblo entero espera un gol
Made in Mataderos se puebla
Con fantasmas que huyen de la luz
Y en la tarde se queda desierta
Berretín de arrabal de algún blues
¿Cuándo se viste de feria?
Si todo el año es carnaval
Desde el Resero resuenan
Las voces de un eco ancestral
Y abajo todos se entregan
Al baile, el vino y el sudor
Quien no pateó Mataderos
Seguro no sabe de amor
Made in Mataderos despierta
Con mañanas que no tienen sol
Y se duerme de nuevo a la siesta
Con la espalda cansada y olor
Made in Mataderos se puebla
Con fantasmas que huyen de la luz
Y en la tarde se queda desierta
Berretín de arrabal de algún blues
Vestidos blancos sin altar
Cuchillos bien afilados
Martillos para faenar
La sangre del degollado
Que va tiñendo el delantal
Las botas y el triperío
Los embutidos y la sal
Made in Mataderos despierta
Con mañanas que no tienen sol
Y se duerme de nuevo a la siesta
Con la espalda cansada y olor
Un corazón verde y negro
Que late arriba de un tablón
Porque, aunque ganes o pierdas
Grande de Muza en el Cedrón
En el barrio Justo Suarez
Los pibes fermentan al sol
Hoy hay fiesta en los Perales
El pueblo entero espera un gol
Made in Mataderos se puebla
Con fantasmas que huyen de la luz
Y en la tarde se queda desierta
Berretín de arrabal de algún blues
¿Cuándo se viste de feria?
Si todo el año es carnaval
Desde el Resero resuenan
Las voces de un eco ancestral
Y abajo todos se entregan
Al baile, el vino y el sudor
Quien no pateó Mataderos
Seguro no sabe de amor
Made in Mataderos despierta
Con mañanas que no tienen sol
Y se duerme de nuevo a la siesta
Con la espalda cansada y olor
Made in Mataderos se puebla
Con fantasmas que huyen de la luz
Y en la tarde se queda desierta
Berretín de arrabal de algún blues
Credits
Writer(s): Horacio Vidal
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