Hora Do Almoço

No centro da sala, diante da mesa
No fundo do prato, comida e tristeza
A gente se olha, se toca, e se cala
E se desentende no instante em que fala

Cada um guarda mais o seu segredo
A sua mão fechada, sua boca aberta
O seu peito deserto, a sua mão parada
Lacrada e selada, e molhada de medo

Pai na cabeceira, é hora do almoço
Minha mãe me chama, é hora do almoço
Minha irmã mais nova, negra, cabeleira
Minha avó reclama, é hora do almoço, ê

Eu ainda sou bem moço pra tanta tristeza
Deixemos de coisa, cuidemos da vida
Senão chega a morte ou coisa parecida
E nos arrasta, moço, sem ter visto a vida

Ou coisa parecida, Aparecida
Ou coisa parecida, Aparecida
Ou coisa parecida, coisa parecida
Ou coisa parecida, Aparecida



Credits
Writer(s): Belchior
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