J.S. Ha Muert0

¿Qué fue de aquella botella
De néctar envenenado
Que abrimos en la última cena
Para inaugurar el ocaso?
¿Y qué fue de aquella canción
Suicida e hispanoparlante
Que dio a la locura, razón
Y luz a los navegantes?

El alma del papa Inocencio
La fe en las cifras impares
París se desangra en mis dedos
Con Praga y Alcalá de Henares
Nadie comprende tus notas
Sombrero, serpiente, elefante
Blasfemias vacías o devotas
Que brotan del pozo del hambre

Un ictus de hombros caídos
Dos hijas, dos ángeles negros
Y tres soñadores en vilo
Quinientas noches sin sueño

Con los ligamentos partidos
Tensión, cataratas y cáncer
Enclenque, tocado y hundido
Fue largo el final de su viaje
Rendido al domingo y al asma
Se mide con el horizonte
Te damos las gracias, fantasma
Por lo que tu sábana esconde



Credits
Writer(s): Javier Santonja
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