Métro chroniqueur

Je vends mon bras
J'suis dans l'bar
Ça fait du sale
J'ai un coup de barre
Tu vis quoi
J'vis de mes textes
Tu t'aventures
Nique ta mère
Et puis ton père
La famille nombreuse
J'suis dans les choux
Je me sens heureux
De bout a bout
Je me sens vieux
De goûte par goûte
Je t'en veux
Je m'en fous des critiques
Vos titres sont des putaclic

Tu parles bien mais t'es dans le mal
Je parle bien dans ta ville
Dans t'a ville ça fait clic clic pan pan
Ça ce la joue tous pac
Parle de son fils, il parle de son vieux
Tous ça pour un truc gay
Ça fait des trucs d'enfoirés
Ils parlent bien comme si j'avais tout foiré
Mission ville, vision auto
Oui je sais
Comment voir depuis en haut
Mais ça fait des ripoux
Ça me paraît un peu fous
On fait des choses bien
Mais ça me paraît quand même vide
J'suis tout seul dans le ring
Entrain de m'dire quelle humeur il est

Ils font les rappeurs qui savent rapper
En faisant le coup de se regrouper
Après ils nous la mettent dans le fion
Ça joue François Pignon
Comprenez bien
On est pas des débile
Ça part vite
Ça va mal
Ils sucent des bites
Et ils aiment ça
Et ça chante dans les bals
En faisant un truc bizarre
Ils se guette tête en l'air
En écoutant du rap
Même les textes peuvent faire mal
Le vagon passent sous la trap
Ils touchent le fond
Ils se touche les couilles
Ils font du son ils s'en foutent
Tu sais je fais mon truc
Mais je connais pas la fortune
On fait des trucs de fournitures
Ça va chauffer comme dans une friteuse
Je fais pas ça pour l'argent
Je fais ça pour plaire aux gens
Mais je vois pas le bon temps
Pour être plein de joie j'dois sauté la banque
Enfume des camp sans la paix
On t'encule sans latex
Je tourne dans le vide sans arrêt
Et tous ça pour faire des pecs
On Me dit volt t'es trop bien
Après on me traite de fils de chien
Tu fais des trucs pourrie
A roulé a la gorique
Des gens se mettent en retard
Pour bouffer sur le trottoir
Ça vois le monde avec un casque
Mourir étouffé par un masque
Les gens patrouille, ça rigole
Ils font une fouille, des guignols
Je pleure de rire c'est hostile
Tous ces gens on pas de style
Mourir d'amour
Fait moi rire

Coup pour coup
Du plaisir
Ça fait le chemin jusqu'à Paname
Ça chauffe en bas, j'ai la banane
On fait des jeux dans la cabane
On me dit je t'aime après salam
Je prends le métro
Des contrôles
Des parigots
Regard faux
Ça foudre du regard sans sourire
Ils sortent leurs armes près courir
Doigt sur la détente près à tiré
A pas de bol je suis touchée