Nieselregen

Die letzte kalte Frühlingsbrise
Trägt den Duft der Fettfritteuse
Bis ans Ufer, wo die Fahnen wehen,
Im Namen des Klischees
Über den Wolken ist der Himmel trotzdem grau
Und alle, die hier sitzen, wissen das auch
Lasst uns unsere Gläser heben
Auf zahnlose Dosenbierproleten,
Auf die Hedonisten und auf die Prekären,
Die in dieser Stadt verkehren
Ihr seid aus dem gleichen Holz geschnitzt
Wie die Bank, auf der ich sitz'
Lasst uns eine Hymne schreiben
Für die, die uns von hier vertreiben
Und sich in Uniformen verkleiden
Ihr seid aus dem gleichen Saft gebraut
Wie der Schweiß auf meiner Haut
Wie der Schweiß auf meiner Haut
Hier ist kein Platz für Freudentränen,
Nur für warmen Nieselregen
Und mit tropfenden Klamotten
Renne ich zu dir
Hier ist kein Platz für Freudentränen,
Nur für warmen Nieselregen
Und mit tropfenden Klamotten
Renne ich zu dir



Credits
Writer(s): Til Schulz
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