Muero Los Domingos

Si, profe, voy a estudiar arte
Y aunque no haya porqué si querés puedo explicarte
Si profe, ya se que es arriesgarse
Con el diario del lunes sabríamos que hacer el viernes

Lunes, 7 años, lagrima en la cara
Mochila a cuestas, en frente a mí la entrada
De un colegio que me daba más preguntas que respuestas
Hablando de sumas y restas mientras mí mente volaba

Preso de un sistema educativo improductivo
Que valora una nota y no una boca que cuestiona
Formando personas que memorizan, no razonan
Y a la hora, de innovar no encuentran el motivo

Solo rendí las pruebas y olvidé el contenido
Me llene de dieces sin llenar ningún vacío
Por haber entendido que hay cosas que no se enseñan
Ni nunca escribir algo sin antes haberlo sentido

Martes, con 9 años, un mar de sentimientos
Mí primer muerte cercana, un poco antes de tiempo
Sobrepensamiento gana como pasatiempo
Esto sigue en algún lado, no somos solo cuerpo!

Miercoles despierto apuesto y solicitado
12 años, ellas me han notado más que al resto
Modesto, pero obvio que me encanta todo esto
Le empecé a encontrar el gusto a lo que dice el de al lado

Y dado, que no sabía nada en realidad
La opinión de to esa gente me dio la seguridad
Necesaria a esa edad de tantos cambios
Pero todo el que te da te quita y era necesario

Jueves, 13 años, ya no me notaban
Esos miles de amigos ahora ni me saludaban
Volví con aquellos que había dado la espalda
Porque no aportaban, a ese status que buscaba

Lo que en verdad importaba, eso me costó verlo
Por culpa de la sociedad y su ranking eterno
Suerte que fue a esa edad y que hoy puedo entenderlo
Aprendí a ser la moda y a dejar de serlo

Domingo, muero los domingos, sin falta
Por todo lo que tengo, por todo lo que falta
Por que no me ve nadie, o por ser el que resalta
Por seguir siendo enfermo, o por tener el alta

Domingo, muero los domingos, sin falta
Por tener tanto miedo o por ser el que salta
Porque nada me causa nada o todo me exalta
Y es que me han robado todo, y soy yo el que asalta!

Viernes, fin de semana aunque con pocas ganas
14 años, sin la aprobación, la seguridad faltaba
Ya no era popular, ya tanto no gustaba
Formando una cabeza, con cada vez más trabas

Rechazo, inseguridad y lamentos
Renglones, libros y fragmentos
Mí vida se estanco por un momento
Tuve que empezar a cultivar algo dentro!

Algo propio y de a poco logré salvar mí vida
Que nazca en mis bajadas, se muestre en mis subidas
Algo que se exprese con renglones y saliva
Desafiar mí propio ego y vivir en la anarquía

Sábado, con 17, dos polos opuestos
Autoexigente y suelto, agobiado y fresco
Enojado y contento, creído y modesto
Siempre queriendo un poco más de lo que me merezco

Crezco, por todos mis gritos en la almohada
Por cada noche que soñe con no vivir más nada

Por todos mis llantos, mis sueños, y miradas
Y por las veces que morí con la luz apagada

Por las causas perdidas, mí gente y historias
Las idas, las vueltas, la suerte y euforias
La muerte, la vida, mí olvido y memoria
Y por cada renglón en el que toque la gloria

Con la audacia, de reír burlando la desgracia
Decidido a morir cuando vivir pierda la gracia
No es que sea mediocre es que prefiero la eficacia
De seguir la función solo si sigue habiendo magia

Y con 17 esperan que tenga todo arreglado
Que quiero hacer de grande, donde quiero estar parado
Estoy negado, no tengo por qué hacerlo
Pero si sirve de algo, está este tema pa entenderlo

Y si, profe, voy a estudiar arte
Y aunque no haya por qué, estoy intentando explicarte
Ya tengo claro que es arriesgarse
Sin diario del lunes y viviendomela el viernes!

Domingo, muero los domingos, sin falta
Por todo lo que tengo, por todo lo que falta
Por que no me ve nadie, o por ser el que resalta
Por seguir siendo enfermo, o por tener el alta

Domingo, muero los domingos, sin falta
Por tener tanto miedo o por ser el que salta
Porque nada me causa nada o todo me exalta
Y es que me han robado todo, y soy yo el que asalta!

Vivo haciéndome el que ninguna bala me entra
Porque me han entrado tantas que casi pierdo la cuenta
Las cosas que dijiste, las tengo acá marcadas
Pero voy con la fachada de que no me importa nada

Y me consume! Los días se repiten y eso hace que se sume
Ella me dijo que respire y no me abrume!
Odio los domingos porque le temo a los lunes
Y al buzo que te olvidaste se le está yendo el perfume!

Mama, solo traje esta mochila, buen día
Me vine de viaje hace un tiempo no te veía
Me come el personaje, lloro todo el día
Supongo que tenías razón cuando me lo decías

Empecé a notar las cosas, que muchos ignoran
Ya me da lo mismo casi todo lo que añoran
Señora, obvio que no te gustan todas mis rolas
Es que asustan a la gente cuando no están a la moda

Que se jodan, ya intenté hacerlo para la moda
Que me hagan un mix de cumbia y lo pongan en la joda
Pero antes que parlantes, prefiero un auricular
Y que me pueda escuchar esa persona mientras llora!

Perdí la fe después de hablar con alguien elegante
De revés en una joda de apellidos importantes
Le conté de mí arte, que por qué la había elegido
Y solamente hablo sobre como estaba vestido

Ya el café no me despierta, el alcohol no me divierte
Le perdí el gusto a las fiestas, y a romperme fuerte
A estar con tanta gente, el ambiente me molesta
Todos quieren venderse, y lo que no suma... (resta)