El Hombre del Piano - Piano Man

Esta es la historia de un sábado
De no importa qué mes
Y de un hombre sentado al piano
Y no importa qué viejo café

Toma el vaso y le tiemblan las manos
Apestando entre humo y sudor
Y se agarra su tabla de náufrago
Volviendo a su eterna canción

Lai, rai, lara, raira
Lararai, lararai, larara

Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche, que tu canción
Sabe a derrota y a miel

Cada vez que el espejo de la pared
Le devuelve más joven la piel
Se le encienden los ojos, y su niñez
Viene a tocar junto a él

Pero siempre hay borrachos con babas
Que le recuerdan quién fue
El más joven maestro al piano
Vencido por una mujer

Lai, rai, lara, raira
Lararai, lararai, larara

Ella siempre temió echar raíces
Que pudieran sus alas cortar
Y en la jaula metida, la vida se le iba
Y quiso sus fuerzas probar

No lamenta que dé malos pasos
Aunque nunca desea su mal
Pero a ratos con furia golpea el piano
Y algunos le han visto llorar

Lai, rai, lara, raira
Lararai, lararai, larara

Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche, que tu canción
Sabe a derrota y a miel

El micrófono huele a cerveza
Y el calor se podría cortar
Solitarios obscuros buscando pareja
Apurándose a un sábado más

Hay un hombre aferrado al piano
La emoción empapada en alcohol
Y una voz que le dice: 'pareces cansado'
Y aún no ha salido ni el sol

Lai, rai, lara, raira
Lararai, lararai, larara

Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche, que tu canción
Sabe a derrota y a miel