Et le prestidigitateur ivre manqua son tour

Laisse fondre un carré de lumière dans un café couleur cendre
Taillade dans le scorie rouge monument de fureur ample
Chacun sa géologie, étincelle au fond des ventres
S'élèveront des séquoias au-dessus de nos douleurs tendres
"En substance", c'est c'que débite le type ivre à mes côtés
Il avait des rêves en haut débit que la vie a siroté
"Comme nous tous" que j'lui réponds avant d'payer ma tournée
John Barleycorn se marre au fond, j'vais y paumer ma journée

Les courroies du cœur fatiguent, j'sens des grincements au dedans
Où, avant, ça palpitait, y a plus qu'des trous et des pincements
Suffit pas de faire des tours, je n'suis qu'à demi sauvé
L'autre moitié n'ressuscite pas, comme Mike Brant, elle a sauté
Profil d'ancien prophète pleurant sous son haut-de-forme
Costume ouvert et taches de sang sur tout son maillot de corps
Le verre qui tremble entre les doigts, l'œil rond comme un vieux soleil
Sûrement qu'on en videra d'autres, franchement, je n'ai pas sommeil

Pas d'biopic à Hollywood pour les gens de notre espèce
J'crèverai sous ce chapiteau, sous les rires, comme tous espèrent
Jolies fleurs artificielles, roulotte vendue aux enchères
Qu'est-ce qu'on fera de tous mes trucs? Qui restera dans c'bout d'enfer?

"En substance", c'est c'que débite l'inconsolable homme sous la cape
La scie a taillé dans la fille, les gens ont vomi dans la salle
L'ambulance a rappliqué, les promoteurs ont gardé l'fric
Suture d'aucune utilité, pas d'carrière en Amérique
Les années, c'est qu'des heures ratées, des trains jamais à l'heure à quai
D'ailleurs, à quoi ça sert de s'épuiser, d'ici qu'on meure à pieds?
La vitesse n'est qu'un point de vue, nos vies hésitent entre plein de rues
Et, en fin d'compte, on sait que la magie s'éteint dans c'coin perdu

(Que la magie s'éteint dans c'coin perdu)
(Yo, yo)
Pas d'biopic à Hollywood pour les gens de notre espèce
Pas, pas, pas d'biopic à Hollywood pour les gens de notre espèce
Pas d'biopic à Hollywood, pas d'biopic à Hollywood
Pas, pas, pas d'biopic à Hollywood pour les gens de notre espèce

J'roupillerai mieux six pieds sous terre, ni voisin ni infrabasse
Ni trappe truquée ni chapeau noir, ni lapin blanc ni maracas
Le soleil, ce vieux salaud, vendra toujours ses doses à l'aube
On dit qu'la mort, c'est pour la vie, vont-ils recoudre les bouts d'la fille?
"En substance", c'est c'que débite le type ivre à mes côtés
La nuit s'achèvera à crédit, épiphanie à fort degré
Chacun sa géologie, grand brasier au fond des cœurs
Plus personne qui n'applaudit, plus qu'des démons qui font les chœurs

Pas d'biopic à Hollywood pour les gens de notre espèce
J'crèverai sous ce chapiteau, sous les rires, comme tous espèrent
Jolies fleurs artificielles, roulotte vendue aux enchères
Qu'est-ce qu'on fera de tous mes trucs? Qui restera dans c'bout d'enfer?
Pas d'biopic à Hollywood pour les gens de notre espèce
J'crèverai sous ce chapiteau, sous les rires, comme tous espèrent
Jolies fleurs artificielles, roulotte vendue aux enchères
Qu'est-ce qu'on fera de tous mes trucs? Qui restera dans c'bout d'enfer?