Con toda la mar detrás

Sólo él tiene el derecho
de tutearle a la mar.
Le parieron mar adentro
y se le quedó la sal
lamiéndole los orígenes,
enseñándole el cantar
que interpreta en la cubierta
el furor del vendaval.

Treinta y seis y él treinta y siete,
que salieron a la mar
una mañana de marzo
poco antes de clarear.
Trabajadores del agua
que no se saben marear,
Masculinos como el viento,
bruñidos en temporal.

Mirad, ahí van.
Mirad, ahí van
los que en tierra firme no saben andar
que beben vino y no saben nadar
porque el destino no les quiso enseñar.
Miradles bien.
Miradles bien.
Son treinta y siete y antes eran cien.
Son orgullosos,
son gentes de fe.
Eran pescadores antes de nacer.

Se levantó la arbolada
sin quererlos avisar
y al entrar en la ensenada
comenzaron a zozobrar.
El piloto está borracho
y lo tienen que amarrar
y naufragaron despacio,
como intentando esperar.

Sólo el piloto ha quedado
para poderlo contar.
Desde ese día borracho,
ya nunca sale a la mar.
Y no hay suficiente vino
para comprarle la sed
y busca un verdugo amigo
y nadie lo quiere ser.

Mirad, ahí va.
Mirad, ahí va
el que en tierra firme no sabe andar,
que bebe vino y no sabe nadar
porque el destino no le quiso enseñar.
Miradle bien.
Miradle bien.
Eran treinta y siete y sólo queda él.
Es orgulloso, es hombre de fe.
Era pescador antes de nacer.

Que nadie levante un vaso.
Que nadie se atreva a hablar.
Que está pasando un marino.
Que está pasando un borracho,
Con toda la mar detrás.