Domingo en San Telmo

Usted podrá apreciar de que manera
Ese truco del tiempo que es San Telmo
Cenicienta olvidada en la semana
Es princesa el Domingo sin saberlo

Y es así que sus calles y sus gentes
Y sus miserias y sus conventillos
Se tornan algo raro y diferente
En la moda ritual de los Domingos

Un peinetón de mi abuela
Un chaleco militar
Una vitrola que llora
Un Gardel que no da más
Y hasta un sable que aseguran
Que perteneció a Garay
Cada domingo se vende y cada domingo está

Rebaños de turistas insaciables
Consumen su bohemia empaquetada
Y un tango que agoniza Buenos Aires
Se vende en medallitas despintadas

Ese anciano que hoy duerme en ese umbral
Modelo improvisado de una foto
El lunes será un viejo nada mas
Borracho de miseria sucio y solo

Monedas de mil colores
Algún busto angelical
Un candelabro de plata
De tradición familiar
Y un reloj encaprichado que no ha vuelto a funcionar
Siempre da la misma hora de un tiempo que no está más

Se acabará la feria del pasado
Cuando el afilador de el último silbido
Y el ultimo turista rezagado
Haga su última compra sin sentido

Voces en los patios perdidas tras las rejas
Y ese olor de la muerte que está en las cosas viejas