La Devise des Hommes

Un pauvre Bûcheron, tout couvert de ramée
Sous le faix du fagot aussi bien que des ans
Gémissant et courbé, marchait à pas pesants
Et tâchait de gagner sa chaumine enfumée
Enfin, n'en pouvant plus d'effort et de douleur
Il met bas son fagot, il songe à son malheur
Quel plaisir a-t-il eu depuis qu'il est au monde?
En est-il un plus pauvre en la machine ronde?
(En est-il un plus pauvre en la machine ronde?)

Point de pain quelquefois, et jamais de repos
Sa femme, ses enfants, les soldats, les impôts
Le créancier, et la corvée
Lui font d'un malheureux la peinture achevée
Il appelle la Mort. Elle vient sans tarder
Lui demande ce qu'il faut faire
"C'est, dit-il, afin de m'aider
A recharger ce bois; tu ne tarderas guère"

Le trépas vient tout guérir
Mais ne bougeons d'où nous sommes
Plutôt souffrir que mourir
C'est la devise des hommes

Le trépas vient tout guérir
Mais ne bougeons d'où nous sommes
Plutôt souffrir que mourir
C'est la devise des hommes



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