La Samba
La musique a roulé des tempos exotiques
La dame du premier a pigé la rythmique
Et s'est mise à danser, la la la la, sur des airs de tropiques
Et tout le grand standing a dansé la samba
L'immeuble d'à côté qui a le sens critique
Étant standardisé pour le cadre moyen
Bientôt contaminé, la la la la, par le rythme excentrique
A coupé la télé et dansé la samba
Les prolos qui logeaient dans la cité d'urgence
Dont l'insonorité met vite dans l'ambiance
Étaient habitués, la la la la, à suivre les cadences
Et toute la cité a dansé la samba
Une musique morte, impuissante et statique
Suintait par le plafond très aristocratique
Mais la joie authentique, la la la la, remontait des bas-fonds
Monsieur le Directeur prit ses dispositions
Alors les CRS de la répression rythmique
Qui ne balancent pas autrement qu'à la trique
Les oreilles bouchées, la la la la, par d'énormes hublots
Trouvèrent un responsable et firent leur boulot
Z'ont tué le guitariste, lui ont brisé les doigts
Interdit sa musique, surveillé quelques mois
Mais au fond des mémoires, sur des marteaux-pilons
Les compagnons d'usine ont gravé la chanson
La dame du premier a pigé la rythmique
Et s'est mise à danser, la la la la, sur des airs de tropiques
Et tout le grand standing a dansé la samba
L'immeuble d'à côté qui a le sens critique
Étant standardisé pour le cadre moyen
Bientôt contaminé, la la la la, par le rythme excentrique
A coupé la télé et dansé la samba
Les prolos qui logeaient dans la cité d'urgence
Dont l'insonorité met vite dans l'ambiance
Étaient habitués, la la la la, à suivre les cadences
Et toute la cité a dansé la samba
Une musique morte, impuissante et statique
Suintait par le plafond très aristocratique
Mais la joie authentique, la la la la, remontait des bas-fonds
Monsieur le Directeur prit ses dispositions
Alors les CRS de la répression rythmique
Qui ne balancent pas autrement qu'à la trique
Les oreilles bouchées, la la la la, par d'énormes hublots
Trouvèrent un responsable et firent leur boulot
Z'ont tué le guitariste, lui ont brisé les doigts
Interdit sa musique, surveillé quelques mois
Mais au fond des mémoires, sur des marteaux-pilons
Les compagnons d'usine ont gravé la chanson
Credits
Writer(s): Bernard Oulion
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