El Fusil

Mientras jugó la guerra de los niños
Con un fusil hecho de cualquier cosa
Quizá de arroz, quién sabe de una rosa
Envejeció de amor cargando furias
Y se enroló a morir donde antes quiso
Simplemente, sucede como dijo

Ese día, el fusil era una rosa
Rastrillada en el aire, peligrosa
Ese día, era el sol más sol al río
Más río el río y más la guerra era
Y más la muerte desde la ribera
Contra el leve fusil que era ese día
Solamente una rosa

Ese día, era el sol más sol al río
Más río el río y más la guerra era
Y más la muerte desde la ribera
Y una grana del verse detonado

Abierta está la rosa colorada
En la margen del río enraizada
Quedó al rocío que llovió de un río aquel
Hundido río en su vena rota
Abierta está, alerta como entonces
Al hombro del poeta

Va ganando la guerra con su rosa
La boca desde el río
Sus pájaros, sus árboles
Y es que jugó la guerra de los hombres
Haciéndose un fusil
De cada cosa que no fuera un fusil

Ese día, se armaba de una rosa
El fusil del poeta es una rosa
Mmh, eh-eh-eh-eh
Ah, ah-ah-ah-ah