Voler a los 17

Volver a los 17,
después de vivir un siglo,
es como descifrar signo,
sin ser sabio competente.
Volver a ser de repente
tan frágil como un segundo;
volver a sentir profundo,
como un niño frente a Dios.
Eso es lo que siento yo,
en este instante fecundo.
Se va enredando, enredando,
como en el muro la hiedra.
Y va brotando, brotando,
como el mosquito en la piedra;
como el mosquito en la piedra ay sí, sí, sí...
El amor es torbellino,
de pureza original,
hasta el feroz animal,
susurra su dulce trino.
Detiene los peregrinos,
libera los prisioneros,
el amor con sus esmeros,
al viejo lo vuelve niño,
y al malo sólo el cariño
lo vuelve puro y sincero.
Se va enredando, enredando,
como en el muro la hiedra.
Y va brotando, brotando,
como el mosquito en la piedra;
como el mosquito en la piedra ay sí, sí, sí
De par en par la ventana,
se abrió como por enanto.
Y entró el amor con su manto,
como una tibia mañana,
y al sol de su bella diana
hizo brotar al jazmín,
volando cual serafín,
al cielo le puso aretes,
mis años en 17
los convirtió en el querubin.
Se va enredando, enredando,
como en el muro la hiedra,
y va brotando, brotando,
como el mosquito en la piedra;
como el mosquito en la piedra ay sí, si, sí.
Y va brotando, brotando,
como el mosquito en la piedra,
como el mosquito en la piedra ay sí, sí, sí.