Poema No. 3

Cada vez que oigo hablar
de algo que podríamos denominar triste
y que consiste en explicar
algún detalle de una historia que se acaba
entonces yo me callo y no sé qué decir
¿qué puedo decir?
¿hacia donde mira ahora el ángel?
ese ángel que nos puso juntos en la cama
esa noche
ya mañana surreal
en la triste discoteca
cuando ya casi al final
te enseñé mi lengua seca
y tú reíste y me venciste
otro tiempo nace
y el recuerdo se deshace
el equipaje de los muertos
es difícil de mirar
de explicar que vi el desastre
avanzando lentamente
negociando con mi suerte
y no lo pude esquivar
y si un día nos cruzamos
la señora y el señor
nos vendrá a la mente el accidente
planeado y subconsciente
para una noche cualquiera
sí
la última borrachera
para morir sin decirnos adiós
con mi mano en tu rodilla
y dando al acelerador

Desde que saliste por la puerta
esta puerta con todos tus discos
y algunas lágrimas mal escondidas
he estado olvidando
alguna vez fabulando
¿Qué será de ti? ¿Qué será de mí?
con mi mano en tu rodilla
y dando al acelerador
no hay dolor.