Funeral Blues

Arrêtez les pendules, coupez le téléphone
Empêchez le chien d'aboyer pour l'os que je lui donne
Faites taire les pianos, étouffez les tambours
Sortez le cercueil, les pleureuses tout autour

Que les avions qui tournent et hurlent au-dehors
Écrivent dans le ciel ces trois mots "Il est mort"
Voilez de noir les gorges des pigeons des églises
Gantez de noir les mains des agents de police

Il était mon nord, mon sud, il était mon est, mon ouest
Ma semaine de travail, mon dimanche de sieste
Mon midi, mon minuit, ma parole, ma chanson
Je croyais que l'amour jamais ne finirait, mais non

Que les étoiles se retirent, qu'on les balaye
Emballez la lune, démontez le soleil
Videz l'océan, arrachez la forêt
Car rien de bon ne peut advenir désormais



Credits
Writer(s): W.h. Auden, Benjamin Britten Composer
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