El Gordo Triste

Por su pinta poeta de gorrión con gomina
Por su voz que es un gato sobre ocultos platillos
Los enigmas del vino le acarician los ojos
Y un dolor le perfuma la solapa y los astros

Grita el águila taura que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos en la cresta del sueño
A llorar como el viento, con las lágrimas altas
A cantar como el pueblo, por milonga y por llanto

Del brazo de un arcángel y un malandra
Se va con sus anteojos de dos charcos
A ver por quién se nublann las glicinas
Pichuco de los puentes en silencio
Por gracia de morir todas las noches
Jamás le viene justa muerte alguna
Jamás le quedan flojas las estrellas
Pichuco de la misa en los mercados

¿De qué Shakespeare lunfardo se ha escapado este hombre?
Que en un fósforo ha visto la tormenta crecida
Que camina derecho por atriles torcidos
Que organiza glorietas para perros sin luna
No habrá nunca un porteño tan baqueano del alba
Con sus árboles tristes que se caen de parado
¿Quién repite esta raza?, esta raza de uno
Pero, ¿quién la repite con trabajos y todo?

Por una aristocracia arrabalera
Tan solo ha sido flaco con él mismo
También el tiempo es gordo y no parece
Pichuco de las manos como patios
Y ahora que las aguas van más calmas
Y adentro de las jaulas cantan pibes
Recuerde, sueñe y viva, Gordo lindo
Amado por nosotros, por nosotros

Amado por nosotros, por nosotros
Amado por nosotros, por nosotros