Tanga

Muertas pasan las horas sueltas,
rompen las olas, rompen a solas,
mientras me enredan tus latidos
busco en el frío calor.

Y con calma me haré una manta
para arroparme este crudo invierno,
venderé nuestros caros besos
a aquél que sea un mejor postor.

Y quedarme en el malecón ...



Credits
Writer(s): Mario Bauza
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