El Peumo

Entre las cumbres blancas
Que se agigantan sobre una luna febril
Gritan los elementos sobre los vientos
Que no encienden el candil

Entre la hierba buena crece el rocío
El peumo le cuidará sus nidos
A las madres que ya no estarán
Las ramas del ciruelo tejen el trino
Como un consuelo que busca el vino
De las maderas que ya no están

Entre las playas blancas
Que se levantan sobre una luna febril
Vienen de mar adentro nuestros ancentros
Que ya no han de vivir

Entre la hierba buena crece el rocío
El peumo le cuidará sus nidos
A las madres que ya no estarán
Las ramas del ciruelo tejen el trino
Como un consuelo que busca el vino
De las maderas que ya no están

Desde cascadas puras
Se teje el manto de tierras que han de venir
Viven los elementos sobre los vientos
Y nos muestran su existir

Entre la hierba buena crece el rocío
El peumo le cuidará sus nidos
A las madres que ya no estarán
Las ramas del ciruelo tejen el trino
Como un consuelo que busca el vino
De las maderas que ya no están