La bohème

Bohemia de París,
alegre lo que hay gris
de un tiempo ya pasado.
¿En donde? En un desván
con traje de cancán
posaba para tí.

Y tú con devoción,
pintabas con pasión,
mi cuerpo fatigado
hasta el amanecer
a veces sin comer,
y siempre sin dormir.

La Bohème, la Bohème,
era el amor, felicidad.
La Bohème, la Bohème,
era una flor de nuestra edad.

Debajo de un quinqué
la mesa del café
feliz nos reunía,
hablando sin cesar,
soñando con llegar,
la gloria conseguir.

Y cuando de un pintor
hallaba un comprador
y un lienzo le vendía,
solíamos gritar con él
y pasear alegres por París.

La Bohème, la Bohème,
era jugar, te ví y te amé.
La Bohème, la Bohème,
yo junto a tí triunfar podré.

Teníamos salud,
sonrisa, juventud
y nada en los bolsillos.
Con frío y con calor,
el mismo buen humor
bailaba en nuestra sed.

Luchando siempre igual,
con hambre hasta el final
hacíamos castillos.
Y el ansia de vivir
nos hizo resistir
y no desfallecer.

La Bohème, la Bohème,
era mirar amanecer.
La Bohème, la Bohème,
era soñar con un querer.

Hoy regresé a París,
crucé su niebla gris
y lo encontré cambiado:
las liras ya no están
y suben al desván,
moradas de pasión.

Soñando como ayer
rondé por tu taller,
lo habían derrumbado
y han puesto en su lugar
a bajo un café-bar
y arriba una pensión.

(Intermedio musical)

La Bohème, la Bohème,
era el amor, felicidad.
La Bohème, la Bohème,
era una flor de nuestra edad.