Huellas
¿Cuántas cosas dejan huella?
¿Cuántas cosas se recuerdan?
¿Cuántas brillan en el tiempo aunque no están?
¿Cuántos rastros, cuántas cosas?
¿Cuánto al fin es lo que importa?
¿Qué momento en la vejez te abrigará?
Un parto, una sonrisa, una ilusión
Aquel abrazo, una canción
La lluvia dibujada en el cristal
Un beso, una caricia, la emoción
De aquel encuentro una razón
La tarde que desgasta la ciudad
¿Cuántas cosas dejan huella?
¿Cuántas cosas se recuerdan?
¿Cuántas brillan en el tiempo aunque no están?
La plaza roja, un cuadro de Van Gogh
Aquella extraña palidez
Una ciudad torcida, un resplandor
Un niño que dormita en un rincón
Toda esa torpe dejadez
La prisa incontrolada del reloj
¿Cuántos rastros, cuántas cosas?
¿Cuánto al fin es lo que importa?
¿Qué momento en la vejez te abrigará?
La luna y esa dulce sensación
De amarlo todo de una vez
Las brasas que aún incendian la pasión
La calle, la cornisa y el balcón
El mapa mudo de tu piel
El fruto merecido del amor
¿Cuántas cosas dejan huella?
¿Cuántas cosas se recuerdan?
¿Cuántas brillan en el tiempo aunque no están?
¿Cuántos rastros, cuántas cosas?
¿Cuánto al fin es lo que importa?
¿Qué momento en la vejez te abrigará?
¿Qué momento en la vejez te abrigará?
¿Cuántas cosas se recuerdan?
¿Cuántas brillan en el tiempo aunque no están?
¿Cuántos rastros, cuántas cosas?
¿Cuánto al fin es lo que importa?
¿Qué momento en la vejez te abrigará?
Un parto, una sonrisa, una ilusión
Aquel abrazo, una canción
La lluvia dibujada en el cristal
Un beso, una caricia, la emoción
De aquel encuentro una razón
La tarde que desgasta la ciudad
¿Cuántas cosas dejan huella?
¿Cuántas cosas se recuerdan?
¿Cuántas brillan en el tiempo aunque no están?
La plaza roja, un cuadro de Van Gogh
Aquella extraña palidez
Una ciudad torcida, un resplandor
Un niño que dormita en un rincón
Toda esa torpe dejadez
La prisa incontrolada del reloj
¿Cuántos rastros, cuántas cosas?
¿Cuánto al fin es lo que importa?
¿Qué momento en la vejez te abrigará?
La luna y esa dulce sensación
De amarlo todo de una vez
Las brasas que aún incendian la pasión
La calle, la cornisa y el balcón
El mapa mudo de tu piel
El fruto merecido del amor
¿Cuántas cosas dejan huella?
¿Cuántas cosas se recuerdan?
¿Cuántas brillan en el tiempo aunque no están?
¿Cuántos rastros, cuántas cosas?
¿Cuánto al fin es lo que importa?
¿Qué momento en la vejez te abrigará?
¿Qué momento en la vejez te abrigará?
Credits
Writer(s): Pedro Manuel Guerra Mansito
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