Lo Fatal
Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo
Y más la piedra dura, porque esa ya no siente
Pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
Ni mayor pesadumbre que la vida consciente
Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto
Y el temor de haber sido y un futuro terror
Y el espanto seguro de estar mañana muerto
Y sufrir por la vida y por la sombra y por lo que
No conocemos y apenas sospechamos
Y la carne que tienta con sus frescos racimos
Y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
Y no saber adónde vamos
Ni de dónde venimos
Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto
Y el temor de haber sido y un futuro terror
Y el espanto seguro de estar mañana muerto
Y sufrir por la vida y por la sombra y por lo que
No conocemos y apenas sospechamos
Y la carne que tienta con sus frescos racimos
Y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
Y no saber adónde vamos
Ni de dónde venimos
Y más la piedra dura, porque esa ya no siente
Pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
Ni mayor pesadumbre que la vida consciente
Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto
Y el temor de haber sido y un futuro terror
Y el espanto seguro de estar mañana muerto
Y sufrir por la vida y por la sombra y por lo que
No conocemos y apenas sospechamos
Y la carne que tienta con sus frescos racimos
Y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
Y no saber adónde vamos
Ni de dónde venimos
Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto
Y el temor de haber sido y un futuro terror
Y el espanto seguro de estar mañana muerto
Y sufrir por la vida y por la sombra y por lo que
No conocemos y apenas sospechamos
Y la carne que tienta con sus frescos racimos
Y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
Y no saber adónde vamos
Ni de dónde venimos
Credits
Writer(s): Luis Enrique Mejia Godoy
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